风是先从戈壁的尽头升起来的

(通讯员：穆金云)风是先从戈壁的尽头升起来的。起初，只是天地相接处一条模糊的，颤动的线，像是地底的 I热气在幻化。但这不是热气。那是风，携着数千公里外的凛冽与荒蛮，正贴着地表，无声地推进。天空，是一种迥异于内陆的，高亢的蓝，蓝得发脆，仿佛轻轻一敲，就会整块碎裂，露出后面更深的，宇宙的寒。几缕云被拉得极细，像冻僵了的蚕丝，凝在那儿，一动也不动。
机场就卧在这片浩瀚的灰黄与脆蓝之间，像一枚精致的，待命的银钮扣。跑道伸向天际，在午后的阳光下，蒸腾着虚幻的，水波样的气流。但这虚幻正在消退。空气开始变得清澈，一种过分锐利的清澈，能将远处天山的雪顶看得纤毫毕现那雪顶比平日更白，白得耀眼，白得威严，正冷冷地俯视着即将发生的一切。
风的气息变了。先前干燥的，带着点骆驼刺苦涩的气味，忽然被一股铁锈般的腥气取代。那不是真的铁锈，是冰晶与尘沙在远方的戈壁上开始摩擦，混合的前兆。候机楼巨大的玻璃幕墙，映着那越跑越快的云丝，发出轻微的，持续的嗡鸣，一种低频率的战栗。厅内，嘈杂的人声似乎被这无形的压迫感滤去了一层，变得有些发闷。一位裹着鲜艳艾德莱斯绸巾的维吾尔族老人，停下拨弄念珠的手，抬眼望了望窗外明净得有些异常的天空，用方言低声对身旁的儿女说了句什么。儿女们的脸色，也随之凝重起来。跑道尽头，几丛坚韧的红柳和骆驼刺，姿态开始变得怪异。I它们不再随意摇曳，而是齐齐地朝着东南方向，微微地，持续地倾斜，像是被一只无形的手按住头颅，在进行某种古老的，顺从的仪式。一只鹰，在极高处盘旋，忽然收拢翅膀，变成一枚黑色的秤砣，直直地坠向地面，在接近一片雅丹土丘时，才猛地张开，倏地隐没在阴影里它找到了最后的避风处。广播里，航班信息开始出现密集的"延误"字样。声音依旧是甜润的，平稳的，但在这逐渐绷紧的空气里，每个字都像一颗小小的冰粒，落在人们的心里。地勤人员穿着厚实的大衣，在停机坪上快步走着，他们对风的走向有着本能的敏感，不时抬头看天，看那旗杆上尚未完全舒展开的旗帜一旗帜的边缘，已经开始发硬I抖动的方式，从柔软的波浪变成了急促的，神经质的拍打。庞大的飞机，银色的外壳，此刻也失去了些平日里的科技威严感。它们静静地伏在廊桥边，像一群预感到了暴风雪而聚拢的巨鸟，收敛了钢铁的羽翼，风，真正的风，终于来了先遣队。不是持续的吹拂，而是一股一股的，从你想象不到的侧面猛然撞来，带着尖锐的，细沙摩擦金属的嘶声。它掠过空旷的跑道，卷起一小股一小股螺旋状的沙尘，像大地探出的，试探的触角..
夕阳忽然出现了，以一种极其惨烈的方式。它被挤压在西边云层的裂隙里，不是浑圆的，而是一摊熔金似的，流淌着的亮斑。光线不再温暖，是清冽的，带着寒意的铜色，给机场的每一道弧线，每一个棱角，都镀上了一层冰冷而锋利的边。这光芒转瞬即逝，仿佛是天际最后一次倔强的呼吸。
然后，光线以肉眼可见的速度被收走，蓝，变成了深蓝，又变成了一种浑浊的，饱含沙尘的暗黄。远山最先模糊，隐去，接着是戈壁的轮廓，最后，连最近的那排导航灯，也开始在渐浓的暮色与尘雾中，化作一团团朦胧的光晕，候机楼的灯光，显得前所未有的明亮和温暖，像茫茫瀚海中唯一坚定的岛屿。玻璃窗内，人影幢幢；玻璃窗外，已是长风浩荡，天地正在被一种更古老，更强大的力量接管。广播里那个平稳的声音，再次响起，通知又一趟航班因天气原因调整。
人们叹息，走动，或坐下等待。而在他们看不见的北方，那堵横亘千里的，寒潮的巨墙，正以不可阻挡的态势，轰然降临。它越过阿尔泰的峰峦，吞没准噶尔的旷野，此刻，它的先头部队，已然叩响了哈密机场的门扉。夜，就要来了。一个被寒风重新雕塑的，嘹亮而坚硬的夜，正在这丝绸之路的咽喉处，缓缓落下它纯白的帷幕。
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