腊八的粥香，飘过候机楼的玻璃长廊，
像一缕乡愁，悄然爬上行人的脸庞。
广播里轻语的航班信息，
也添了几分暖意，
仿佛在说：别急，年，快到了。
腊八一过，年便近了，
而机场，是年味最先苏醒的地方。
行李箱的滚轮碾过光洁的地面，
像在丈量，离家多远，又离年多近。
登机牌在手中微颤，
写满的，不是目的地，是归心。
候机厅里，有人低头翻着手机，
相册里是去年除夕的全家福；
有人轻声叮嘱孩子：
“见了爷爷奶奶，要喊人啊。”
那语气，像极了母亲熬粥时的轻搅慢炖。
航班显示屏不断跳动，
因为那不只是起飞，
是朝着灶台的热气、父母的叮咛、孩子的笑脸，
稳稳地，降落。
腊八蒜在行李箱里静静躺着，
母亲说：“带点回去，过年吃饺子用。”
连同那包腊肉、那瓶辣酱，
都是沉甸甸的年货，
也是沉甸甸的牵挂。
广播响起：“前往XX的航班开始登机……”
人群缓缓起身，像一条缓缓流动的河，
流向那扇通往故乡的门。
舷窗外，云层低垂，
可我知道，
穿过这层寒，下面是万家灯火，是团圆的桌，
是等了整整一年的“回家”。
腊八一过，年便近了，
而机场，是离别与重逢的交汇点。
有人刚走，有人正归，
有人在屏幕上看着“延误”二字轻叹，
有人在登机口，已听见了鞭炮的回响。
——这里没有鞭炮，却有最浓的年味；
没有对联，却写满归期。
因为，每一起飞，都是奔赴；
每一次降落，都是团圆。
