（通讯员：王杰）踏出舱门，哈密的风便不由分说地拥了上来。那是一种与机舱里的循环空气截然不同的质地，粗粝、干燥，带着阳光晒透戈壁的焦香，和一丝从遥远雪山跋涉而来的、几乎无法察觉的清凉。这风坦荡荡的，没有一丝犹豫，仿佛在说，到了，这里便是风的疆域。
机场小小的，线条简洁，像搁浅在瀚海边缘一枚安静的银贝。停机坪空旷，能望见极远处的地平线，灰蓝色的天山山脊低低地横卧着，如一道亘古的沉默。几个穿着反光背心的人影，在巨大的机翼下缓慢移动，小得像沙砾。时间在这里，似乎被这无垠的空间稀释了，流得格外缓慢。喇叭里偶尔传来航班信息，那声音也是温吞的，很快就被风吹散，融入广大的寂寥里。
忽然想起古人称这里为“伊州”。张骞的旌节、班超的马蹄、玄奘的孤影，都曾在这片风中漫卷过。他们走向西域的漫漫长路，是从哪一个隘口开始，才真正觉得“出”了国门呢？那时的旅途，是真正的“跋涉”，每一里路都夯着真实的尘土与生死。如今，这银色的巨鸟只轻轻一掠，便将万里关山折叠成了几页云图。我们轻易地“抵达”，却似乎也因此失落了某种“进入”的庄重。
但或许，这小小的机场，正是属于现代的“关口”。它见证着更频繁的聚散，更轻盈的乡愁。那拖着行李匆匆走向出口的旅人，脸上映出的，是即将拥抱葡萄架下烟火气的微光；而那即将登机、回首一望的青年，眼里藏着的，又是哪个远方城市的灯火？
风依旧吹着，不理会这些微小的悲欢。它吹过钢铁的机翼，也吹过千年前的驼铃。暮色渐合，跑道两侧的灯一盏盏亮起，通向夜空，也通向大地深处。每一架起飞或降落的航班，都像一声简短的问候，在这古老风道的驿站，完成了一次次现代的、迅捷的、却又隐隐连着古老脉搏的抵达与出发。
